Avançava para mim de uma forma lasciva. Os bicos dos peitos, rosados, apontados como dois dardos às carícias das minhas mãos, os lábios carnudos quais duas cerejas maduras, pareciam, prontos a serem devorados pelos meus, sequiosos e sedentos das promessas que se adivinhavam.
Era o encantamento total, o êxtase, a loucura, o vibrar de toda a magia que o momento iria proporcionar.
De repente um estridente, Trrriiimmmmmmmmmmmmm..., matou o encanto.
O despertador acabou com o sonho, a magia desapareceu e a gaja foi com ele.
O dia começava mal, um bom sonho quebrado por este traste velho que todas as manhãs, de forma mecânica, me tira do descanso para a luta diária.
Como sou muito metódico deixo, á noite, tudo preparado para que o despertar não seja tão doloroso.
Está tudo a jeito. O café é só ligar a máquina e o pão é só colocar na torradeira..
Tudo se vai preparando enquanto faço a barba. Tarefa diária. Suplício masculino.
Porra! Já me cortei, lá tenho que estancar o sangue com algodão e água oxigenada.
Cheira a queimado. Meu Deus as torradas.
Não tenho tempo, é raspar e aproveitar o possível.
Raios, sujei a camisa de café. Tudo me acontece, tenho que vestir outra.
Começo a ficar atrasado. Toca correr escadas baixo. A porcaria do elevador está sempre fora de serviço. Um dia tenho que reclamar.
Só me faltava mais esta. Mal ponho os pés no passeio piso merda de cão. Malditos donos, que raio! Porcos!
É raspar na borda do passeio e esfregar na relva. Que cheiro horrível para começar o dia.
Oh...pá, só me faltava mais esta. Esqueci as chaves do carro, não podia deixar de ser, e as da casa estão juntas. Que azar o meu!
Resta-me correr para a camioneta. E eu que nem sei os horários. Seja o que Deus quiser.
Tenho sorte não está ninguém na paragem.
Meia hora depois lá vem ela, dengosa, velha, pintada de laranja.
Só duas pessoas na camioneta? Que se passa? Não acredito, oiço dizer tanto mal e afinal não é bem assim.
Vai um negro, auscultadores no ouvido, balouçando a cabeça ao ritmo da música. Uma senhora de mais idade, deixa duas agulhas bailarem nas mãos, entrelaçando, de forma ritmada, as linhas numa renda que vai surgindo.
A viagem é fastidiosa e sinto todos os solavancos, de uns amortecedores velhos e cansados a marcarem a minha coluna.
Finalmente a chegada e a corrida para a estação do metro.
Deve estar apinhada como de costume. Já me imagino apertado entre as mamas gordas de uma matrona e o cheiro do sovaco de um cabo-verdiano.
Estou a pensar no meu chefe, o Senhor Lopes, com um ar de beato em dia de quaresma, a resmungar por este atraso.
Eu não tenho culpa, EU sou o Qualimero desta desgraça.
Que é isto? Estação vazia e uma carruagem, quase, só para mim. Esta malta anda sempre a dizer mal de tudo e, afinal os transportes não são assim tão maus. É mesmo só vontade de falar.
Vou chegar a horas e ainda vou ter tempo para um cafezito antes de enfrentar a fera.
-Bom dia, uma bica faz favor.
-Para já. Hoje por aqui?
-Como todos os dias, qual a admiração?
-É que aos feriados não é costume!
Acabou de me cair o Mundo na cabeça. Vejam lá a sorte de um homem.
Tinha acabado de fazer 32 anos mas já sentia no corpo o peso de uma existência, dorido pela pancada e pelas frustrações de uma vida desperdiçada. Sem horizontes, sem motivações. Tinham-lhe destruído a pouco e pouco a razão de viver. Já fora feliz, já tinha olhado de frente para a vida e construído sonhos. Teve momentos de alegria que de repente, sem motivos, lhe foram negados. Maria Celeste apaixonou-se, há quatro anos, pelo Gilberto. Foi um namoro cheio de ternura, de amor e de promessas. Foi o sonho da vida que sempre desejou ao lado do homem que lhe dava todo o amor que precisava. Teve um casamento de princesa e sentia-se a mais feliz entre as felizes. Gilberto era carinhoso, doce e de uma ternura que a deixava num sonho de que não queria acordar. Este encanto durou dois anos, lindos, preenchidos, de encantamento.
De repente tudo mudou, Gilberto, começou a chegar tarde, bebido e com uma agressividade que nunca lhe conhecera. O homem que a adulava, desapareceu como por encanto. Começou o martírio, os maus-tratos, as tareias que a deixavam negra. Não sabia o que mais a magoava, se as pancadas que lhe moíam o corpo ou as palavras que lhe deliceravam a alma. Quantas vezes teve que fugir e refugiar-se na casa da sua vizinha Gertrudes, que a acarinhava e a protegia, até o marido adormecer e poder voltar para casa.
Hoje estava decidida, ia por termo a esta negação de existência, ao sofrimento que a consumia dia a dia. Possivelmente iria passar o resto da sua vida numa prisão onde se iria sentir mais livre do que agora se sentia. Mas tudo seria melhor do que esta angústia e sofrimento.
Chegou como sempre, cambaleante, vociferando os impropérios do costume. -Então cabra não esperavas que e viesse para meteres cá os teus amantes? Depois descarregou toda a fúria no martirizado corpo da Maria Celeste, que cambaleou.
Não aguentou mais, tirou a faca com que partia o pão e com as duas mãos enterrou-o no peito do homem que tanto amava. Sentiu a lâmina a dilacerar a carne e a pressão dos ossos ao serem desviados pela fúria incontida de uma vida destroçada. Ficou esperando o sangue que não brotou, antes de cair no chão. Enroscou-se como um bicho-de-conta no seu medo e pavor. Com os olhos dilatados ainda viu o esforço moribundo do marido, agarrando com as duas mãos o cabo de uma faca que lhe levava a vida. Depois desmaiou.
Gilberto tentou mas não conseguia. Deu um passo em frente e ajoelhou, abriu os olhos como que procurando a causa do que estava a acontecer. Depois baqueou e caiu sobre a lâmina que quebrou deixando, finalmente, o cabo livre entre as mãos que o seguravam, já sem força.
Maria Celeste acordou com as palavras da vizinha. -Beba este cházinho que a vai acalmar. Já passou tudo. Não se preocupe, eu e o meu marido vimos o que aconteceu e já contamos aos senhores guardas. Eles já sabem como foi. Ele bateu-lhe, como é costume, e queria espeta-la com a faca, mas estava bêbado, caiu e acabou por se espetar a ele próprio. Pobre coitado, teve o que merecia. Quando lhe íamos acudir vimos tudo, somos suas testemunhas. Não se preocupe. Já acabou. Tem uma nova vida para viver.
De verdade eles amavam-se, mas era uma relação amorfa, sem motivações, sem aventura, sem aqueles momentos em que o primitivo e o preconceituoso deixa de fazer parte da realidade.
Seguiam as regras de uma cartilha ultrapassada e desactualizada. Faziam amor como se fosse uma rotina obediente a cânones antigos e estafados. Sem chama, sem rasgos.
Era apenas doçura e satisfação. Sem aventura, sem explosões.
Era um classicismo bacoco, estafado e monocórdico. Era, apenas, como o cumprir de uma regra, de uma tradição.
Ele parecia conformado com a sua falta de ambição. Sem o rasgo da diferença. Apenas com o dever cumprido.
Ela sonhava, sonhava com fantasias que não tinha coragem de falar e adormecia na ilusão de um cavaleiro que a transportava na garupa de um alazão e, em qualquer praia deserta a despia, com os dedos a percorrerem em suaves carícias um corpo prenhe de desejo.
Sentia a roupa a pouco e pouco ser despojada e o corpo estremecia em frémitos de desejos há muito contidos.
Experimentava uns lábios que a percorriam e uma língua terna e húmida que lhe moldava o pescoço em carícias ternas, lhe descobria o corpo, lhe beijava todos os contornos em fantasias voluptuosas de calor e ternura.
Gozava o fogo que a invadia em espirais de lascívia e de sensualidade.
Deliciava-se com seiva que a percorria e que brotava em míriadas de estrelas que irrompiam no seu cérebro, em explosões de loucura e em gritos de prazer.
Sentia-se a ser trespassada em fogo de glória e de loucura.
Acordava no êxtase de um calor húmido e reconfortante.
Mesmo acordado deixo a minha imaginação levar-me aonde, já, nada mais me pode conduzir.
Regresso ao passado, ando por caminhos que já trilhei.
Volto a um Alentejo onde os meus avós, me deixavam ser um príncipe livre e encantado.
Sinto-me a correr por campos, entre estevas, pisando as flores amarelas que atapetam os torrões secos.
Brinco fazendo bonecos com as papoilas. Corro atrás dos pulos dos gafanhotos. Tento surpreender, antes dos saltos, as rãs que papejam pousadas numa pedra da poça.
Persigo as borboletas que rodopiam entre as amareladas flores da carqueja.
Oiço os gritos de quem me leva.
-Põe o chapéu na cabeça.
Um chapéu de palha com uma fita branca.
Serve para tapar do Sol e para guardar qualquer bicho, mais afoito, que consigo surpreender.
Não era este que eu queria, eu pedi um chapéu de cowboy.
Está ali um cágado! Pachorrento entra na água e desaparece entre as pedras do fundo do charco.
As abelhas zumbem á volta de um tronco de uma velha azinheira.
Ao longe uma vaca, pachorrenta, masca as secas ervas que restam no solo.
O Sol torra e as aves ficam bem recolhidas numa sombra que as proteja deste braseiro de um Agosto solarengo.
Sinto que o Mundo é todo meu, tenho a liberdade que em todos os outros dias me falta.
Á noite, junto á luz de um bruxuleante candeeiro a petróleo leio, embevecido, umas páginas do “Olhai os Lírios no Campo” de Eurico Veríssimo e deixo-me conduzir pelo emaranhado da história de Eugénio e Olívia, até que o sono me vença.
Amanhã, quando acordar, vou fazer com uma cortiça que encontrei, o mais lindo carro puxado por dois machos.
Depois, vou andar á volta da nora a acompanhar o burro que, de olhos vendados, percorre um caminho imaginário.
Gosto mesmo de sonhar.
Gosto de voltar aos tempos em que a felicidade foi minha companheira.
