Sim, embora a tristeza não seja um estado da alma.
A tristeza é diferente, a tristeza é algo que se apodera das pessoas e as vai minando por dentro, como o bicho da madeira que não se vê mas que corrói de forma sistemática, inexorável e impiedosa.
Toma conta de nós, apodera-se do nosso pensamento, do nosso ser, da nossa vontade. É como que uma espiral de sentimentos, difusos e confusos, que se enrolam no emaranhado das emoções que já não sabemos gerir.
Por vezes reagimos e escondemos a tristeza. Aprendemos a viver com ela, camuflamos esse sentimento.
Mas há tristezas que fazem parte de nós, que nos acompanham e que, tal como nós, acabam quando a vida acabar.
Era a confusão generalizada no lugar da Dona Odete.
O estabelecimento é quase como uma tertúlia onde se cosculham e debatem os grandes e pequenos acontecimentos do bairro.
Enquanto se escolhem as hortaliças, ou se apalpam os tomates para salada do almoço, são dissecados os eventos que animam o dia-a-dia.
Mas hoje a agitação ultrapassava o habitual.
Dona Perpetua, pujante nos seus 98 quilos, não se cansava de repetir:
-Mas como vamos dizer à pobre da Dona Alzira que o coronel está morto. Sim… porque ele está mesmo morto. Eu vi com estes que a terra há-de comer. Coitadinho, estava mais tesinho que um carapau.
Dona Odete espetou um dedo e com ar, quase, ameaçador gritou:
-Mulher tenha mais cuidado, pois com tanto apalpar deixa-me os tomates mais moles que uns que eu cá sei. Escolha os que quer e deixe os outros em paz!
-Mas Dona Odete, gritou a acusada, está preocupada com a merda de uns tomates quando temos um problema mais grave? Sim, é preciso ir alguém dar a triste notícia à pobre da senhora. Afinal ela tem que saber que o pobre coronel se finou.
Esperou a aprovação geral, sei lá, se calhar umas palmas seriam mesmo a calhar.
Mas não, todas ficaram caladas esperando, expectantes, uma ideia salvadora. Sim, ir dizer à triste da Dona Alzira que o seu coronel tinha esticado o pernil não era tarefa fácil. A pobre senhora já estava bem passada, pela idade, e o coração podia pregar uma partida.
Algumas, das freguesas, iam guardando as hortaliças e escapavam pela direita baixa, quase como a querer passar despercebidas. Essa coisa de levar notícias necrológicas não vinha nada a calhar.
Dona Perpetua, com toda a imponência que o seu aspecto difundia, colocou as mãos nos “apneusados” quadris e vociferou:
-Já sei! Vai-me calhar a mim, estão todas a fugir, acagassadas, com o rabinho entre as pernas e cá a Perpetua que se amanhe. Eu vou! Alguém tem que o fazer.
Mas logo me havia de calhar a mim. Sim a mim… que até detestava o maldito cão que todos os dias me ia mijar à porta.
Tenho dias em que as coisas fluem em catadupas e, há outras em que o cérebro embota e por mais que se tente nada sai.
Muitos dirão que não estamos inspirados, embora eu não acredite nessa coisa de inspiração, direi antes que as palavras se enrolam e amorfam , as ideais se atropelam e giram numa espiral de confusão, sem nexo.
A estória estava estruturada, os personagens alinhados, a semântica preparada mas, o pensamento disperso.
Comecei, como sempre começo, de forma ligeira, deixando que as frases nasçam no encadeado lógico daquilo que quero para pintar a folha branca do Word.
Mas as coisas não saem, há um atropelo de ideias, um desencadear de sentimentos, uma confluência de reflexões e um emaranhado de emoções que não deixam que a estória brote.
NÂO RESISTI À TENTAÇÃO DE DAR A CONHECER. Foi publicado, no Brasil, pelo jornalista Luís Veríssimo, filho do grande escritor Eurico Veríssimo.
Mãe, vou casar! Jura, meu filho?! Estou tão feliz! Quem é a moça? Não é moça. Vou casar com um moço. O nome dele é Murilo. Você falou Murilo... Ou foi meu cérebro que sofreu um pequeno surto psicótico? Eu falei Murilo. Por que, mãe? Tá acontecendo alguma coisa? Nada, não... Só minha visão que está um pouco turva. E meu coração, que talvez dê uma parada. No mais, tá tudo ótimo. Se você tiver algum problema em relação a isto, melhor falar logo... Problema? Problema nenhum. Só pensei que algum dia ia ter uma nora... Ou isso. Você vai ter uma nora. Só que uma nora... Meio macho. Ou um genro meio fêmea Resumindo: uma nora quase macho, tendendo a um genro quase fêmea... E quando eu vou conhecer o meu.. A minha... O Murilo? Pode chamar ele de Biscoito. É o apelido. Tá ! Biscoito... Já gostei dele.. Alguém com esse apelido só pode ser uma pessoa bacana. Quando o Biscoito vem aqui? Por quê? Por nada. Só pra eu poder desacordar seu pai com antecedência. Você acha que o Papai não vai aceitar? Claro que vai aceitar! Lógico que vai. Só não sei se ele vai sobreviver.. . Mas isso também é uma bobagem. Ele morre sabendo que você achou sua cara-metade. E olha que espectáculo: as duas metades com bigode. Mãe, que besteira... Hoje em dia praticamente todos os meus amigos são gays.
Só espero que tenha sobrado algum que não seja... Pra poder apresentar pra tua irmã. A Bel já tá namorando. A Bel? Namorando?! Ela não me falou nada... Quem é? Uma tal de Veruska. Como? Veruska... Ah bom! Que susto! Pensei que você tivesse falado Veruska. Mãe!! Tá, tá... Tudo bem... Se vocês são felizes. Só fico triste porque não vou ter um neto. Por que não? Eu e o Biscoito queremos dois filhos. Eu vou doar os espermatozóides. E a ex-namorada do Biscoito vai doar os óvulos. Ex-namorada? O Biscoito tem ex-namorada? Quando ele era hétero... A Veruska. Que Veruska? Namorada da Bel... Peraí. A ex-namorada do teu atual namorado... É a atual namorada da tua irmã Que é minha filha também... Que se chama Bel. É isso? Porque eu me perdi um pouco... É isso. Pois é... A Veruska doou os óvulos. E nós vamos alugar um útero.. De quem? Da Bel. Mas logo da Bel ?! Quer dizer então... Que a Bel vai gerar um filho teu e do Biscoito. Com o teu espermatozóide e com o óvulo da namorada dela, que é a Veruska . Isso. Essa criança, de uma certa forma, vai ser tua filha, filha do Biscoito, filha da Veruska e filha da Bel. Em termos.... A criança vai ter duas mães : você e o Biscoito. E dois pais: a Veruska e a Bel. Por aí.... Por outro lado, a Bel, além de mãe, é tia... Ou tio... Porque é tua irmã. Exato. E ano que vem vamos ter um segundo filho. Aí o Biscoito é que entra com o espermatozóide. Que dessa vez vai ser gerado no ventre da Veruska... Com o óvulo da Bel. A gente só vai trocar. Só trocar, né? Agora o óvulo vai ser da Bel. E o ventre da Veruska. Exacto! Agora eu entendi! Agora eu realmente entendi... Entendeu o quê? Entendi que é uma espécie de swing dos tempos modernos! Que swing, mãe?! É swing, sim! Uma troca de casais... Com os óvulos e os espermatozóides, uma hora no útero de uma, outra hora no útero de outra... Mas.... Mas uns tomates! Isso é um bacanal de última geração! E pior... Com incesto no meio! A Bel e a Veruska só vão ajudar na concepção do nosso filho, só isso... Sei! E quando elas quiserem ter filhos... Nós ajudamos. Quer saber ? No final das contas não entendi mais nada. Não entendi quem vai ser mãe de quem, quem vai ser pai de quem, de quem vai ser o útero, o espermatozóide. .. A única coisa que eu entendi é que... Que...? Fazer árvore genealógica daqui p’ra frente vai ser f...!
Era linda, esbelta, linhas perfeitas. Uma elegância que dava nas vistas. Fogosa e com uns quadris onde apetecia, desde logo, dar uma carícia.
Olhou-me com aqueles enormes olhos, onde se mesclavam um misto de ternura e rebeldia. Fiquei preso, fiquei doido.
Tinha que ser minha, tinha que a montar.
Eu sei que o meu pensamento é abusivo e revelador de um grande egoísmo, mas tenho que ser honesto e, esse é o meu maior desejo. Confesso!
Ia começar uma luta e antevia que a nossa relação não seria fácil. Ela é esquiva voluntariosa e de grande personalidade.
Tenho que avançar devagar, tenho que ser perseverante para a conquistar. Não posso ir muito depressa, pois quando me torno mais atrevido, olha-me de forma estranha, parece dizer: - Calma rapazinho não pense que te pões em cima de mim com essa facilidade!
Tenho que ser paciente, embora a paciência não seja o meu forte, mas tenho que o ser.
Ela sabe, já se apercebeu que eu estou caidinho por ela e que o meu maior desejo é saltar-lhe para cima e dar a azo a que ela, com toda a fogosidade que lhe adivinho, me satisfaça o desejo que anda louco em mim.
Hoje, dia especial. Olhou-me de forma diferente, quase terna.
Deixou que a minha mão lhe percorresse a doce curva do seu pescoço. Não senti qualquer sinal de rejeição, pelo contrário, encontrei uma docilidade que nunca antes tinha notado.
Fui aproveitando, lentamente, com suaves carícias, fui-me aconchegando devagar até que senti os nossos dois corpos fundidos num amplexo, como se apenas de um se tratasse.
Primeiro foi com suavidade, num deleite calmo, de adaptação ao ritmo, depois num arfar frenético disparamos.
Ondulações suaves, vibrações, orgias de ventos, espaços, conquista.
-Mãe, sabes o Eduardo, aquele meu amigo... que veio cá a casa?
-O magricelas com oculinhos à intelectual?
-Não digas isso porque é doutor e trabalha num banco.
-E qual é a diferença? Mas tens alguma coisa com ele?
-Eu? Deus me livre, até penso que ele é pico. Mas é meu amigo e gosto muito dele.
-Mas a que propósito vem esta conversa?
-Bom ontem fui a casa dele para me emprestar um CD dos Duran Duran e conheci o pai do gajo. É giro que se farta e se visses como ele me galou. Ficou babadinho pela je.
-Mas és maluca ou andas a estudas para isso?
-É verdade, puxa, nunca acreditas em mim.
-O mal é que acredito mesmo. Mas que idade pensas que tem o pai desse Eduardo?
-Sei lá! Deve ter os anos que o filho tem e mais os que tinha quando nasceu. Não é assim?
-Meu Deus a inteligência desta miúda!
-Sou...não sou mãe?
-Deixa lá, já percebi. Estás a arranjar maneira para a mãe do Eduardo um dia te correr a pontapé.
-Eh lá... tás mesmo a ficar marada. A mãe pirou-se com um gajo há muitos anos e nunca mais souberam dela, O homem é livre e giro.
-Pode ser giro mas podia ser teu pai.
-Isso querias tu! Mas não te safas. Eu vi primeiro.
-Bom chega de conversa, afinal o que é que queres?
-Oh mãe, amanhã vou devolver o CD, e se borracho me convidar para jantar eu aceito, mas preciso que me emprestes o teu vestido azul.
-Ai..ai..ai, não era preciso atirares com o livro à minha cabaça. Bruta! Invejosa!
